Llueve sobre Madrid. Y sobre el Mundo.
Te vas quedando atrás.
(¡Con qué desgarro!)
Ya lo sé.
Soy como la tormenta:
Llego y me voy seguida
por mi corte de rayos
y de lluvia
y de viento que viola lo vedado
y de nubes preñadas de tristeza
y de huida fatal, irremediable.
Parece que me quedo. Pero no.
(¡Ay, quien no fuera árbol!)
No pudiste seguirme. No pudiste.
Y yo no sé quedarme en ningún sitio.
Voy inconstantemente.
(Según marca el compás. Y la bitácora
que no pude escribir. ¡Era tan tarde!)
¡Árbol!
espejismo de amor, pasión exánime:
sostén enarbolado de la inmovilidad,
estático blandir de vasallajes
rendidos a la saña del Otoño
que arranca de tu cuerpo vegetal
la gracia de soñarte Primavera.
Fuiste –lo sabes ya- mi amante árbol
indeciso, versátil, tornadizo.
¡Mi árbol siempre inmóvil!
¡Mi árbol soñador de vanidades!
¡Mi amadísimo árbol prisionero!
¡Mi inútil desatino!
(¡Que raíz tan furtiva te aprisiona
sosteniendo tu sed encadenada!)
Sobrevolé tu copa como un cóndor
me acurruqué en tus ramas extendidas
me enredé entre tus hojas asfixiadas
me abatí sobre ti como un tornado
apurando el orgasmo de lo efímero.
Te acunó mi ventisca de Febrero
y quise desclavarte de tu nicho
sacarte de la tierra
arrebatarte
con furia trasnochada y torbellina…
No sabía
que ya desarraigado
te morirías de sed sobre mi pecho
callado. Poco a poco
como se muere un niño que no llora
como se muere un viejo que no ama
como se muere un guardia sin ladrones
como se muere un día sin un beso
como se muere el Mundo por ser mundo.
Como muere al final cualquier tormenta
disuelta en impostores océanos.
Como muere el amor: siempre a destiempo.
(Al fondo del paisaje,
igual que una ironía
de engañosas sazones recurrentes,
un árbol se prepara para ser
nuevamente anidado por las tórtolas
que aún han de llegar
con su carga de arrullos interinos)
Y mi pobre tormenta en retirada
amansada en una lluvia gris
que ya es apenas lluvia.
Gaviola en CasaMora. En un 6 de Febrero de 2008.
Te vas quedando atrás.
(¡Con qué desgarro!)
Ya lo sé.
Soy como la tormenta:
Llego y me voy seguida
por mi corte de rayos
y de lluvia
y de viento que viola lo vedado
y de nubes preñadas de tristeza
y de huida fatal, irremediable.
Parece que me quedo. Pero no.
(¡Ay, quien no fuera árbol!)
No pudiste seguirme. No pudiste.
Y yo no sé quedarme en ningún sitio.
Voy inconstantemente.
(Según marca el compás. Y la bitácora
que no pude escribir. ¡Era tan tarde!)
¡Árbol!
espejismo de amor, pasión exánime:
sostén enarbolado de la inmovilidad,
estático blandir de vasallajes
rendidos a la saña del Otoño
que arranca de tu cuerpo vegetal
la gracia de soñarte Primavera.
Fuiste –lo sabes ya- mi amante árbol
indeciso, versátil, tornadizo.
¡Mi árbol siempre inmóvil!
¡Mi árbol soñador de vanidades!
¡Mi amadísimo árbol prisionero!
¡Mi inútil desatino!
(¡Que raíz tan furtiva te aprisiona
sosteniendo tu sed encadenada!)
Sobrevolé tu copa como un cóndor
me acurruqué en tus ramas extendidas
me enredé entre tus hojas asfixiadas
me abatí sobre ti como un tornado
apurando el orgasmo de lo efímero.
Te acunó mi ventisca de Febrero
y quise desclavarte de tu nicho
sacarte de la tierra
arrebatarte
con furia trasnochada y torbellina…
No sabía
que ya desarraigado
te morirías de sed sobre mi pecho
callado. Poco a poco
como se muere un niño que no llora
como se muere un viejo que no ama
como se muere un guardia sin ladrones
como se muere un día sin un beso
como se muere el Mundo por ser mundo.
Como muere al final cualquier tormenta
disuelta en impostores océanos.
Como muere el amor: siempre a destiempo.
(Al fondo del paisaje,
igual que una ironía
de engañosas sazones recurrentes,
un árbol se prepara para ser
nuevamente anidado por las tórtolas
que aún han de llegar
con su carga de arrullos interinos)
Y mi pobre tormenta en retirada
amansada en una lluvia gris
que ya es apenas lluvia.
Gaviola en CasaMora. En un 6 de Febrero de 2008.
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